viernes, 14 de noviembre de 2008

No me inspirás para escribir nada, archivo en blanco…
Pero sos mi único recurso en una tarde de cielo pedregoso que no se suelta por miedo a largar las blancas bellotas sobre frutos y flores; sobre tantas lindas plantas que no deberían romperse.

Nunca me había sentido por dentro tan como el cielo allá arriba.

¿Es la época del año que tiene a la gente tan susceptible? ¿Es por eso que lloro si me miran, si me hablan, si me acuerdo, si no recuerdo, si tengo ganas, cuando no también…?

¿Cómo se antepone uno a todo ésto?



Hoy me sirvió ni más ni menos que una ducha tibia, con esponja bien rasposa por mis piernas.

2 comentarios:

Arley Bequadro dijo...

Enquanto eu tiver perguntas e não houver respostas - continuarei a escrever(Clarice Lispector)

Escrever é procurar entender, é procurar reproduzir o irreproduzível, é sentir até o último fim o sentimento que permaneceria apenas vago e sufocador. Escrever é também abençoar uma vida que não foi abençoada. (Clarice Lispector)

Escrevo para me manter viva.(Clarice Lispector)

Escrevo porque encontro nisso um prazer que não consigo traduzir. Não sou pretensiosa. Escrevo para mim, para que eu sinta a minha alma falando e cantando, às vezes chorando...(Clarice Lispector)

t O L a dijo...

Arley,
lindos os pensamentos de Clarice!
Quem é?

vc? tanto tempo... tudo bem?
beijos

Iyoñía

  Un durazno recién lavadito rodó derechito hacia la mugre del lejano Abajodelacama's world (... bancate la pelusa).